Валентина, 73 - 17 января 2010 10:25

Долгое время я пыталась найти этому чувству оболочку слова. Не случалось… И даже то, что теперь пишу, очень слабо...
Б е р е ж н о с т ь. Я знаю, так не говорят…
Как нет такого цвета- цвета вороньего пера.
Так не говорят.
Вот когда ты сердишься или пытаешься меня поучать, говоришь достаточно грубо, чеканя слова. Когда твоё «нет» режет воздух на две половинки пространства «пусто» и «пусто», я всё равно чувствую эту бережность. Ты говоришь со мной, как отец говорит с дочерью, появление на свет которой ждал много лет. Ты говоришь так, как буд-то бы ветер, неся своей мощью грозовые облака в многолетнюю сушь, вдруг огибает цветок, боясь поранить его лепестки. Ты говоришь свои слова, как буд-то царапаешь на тонком папирусе остриём судьбоносные письмена.
Душа моя. Ты говоришь со мною не чужим голосом.
И этого достаточно, чтобы любить тебя.
Только я об этом тебе ни за что не расскажу.

• 
• 
•